BICHOS, GENTE E A VOZ DO POETA PASTOR

foto de rocha de sousa

Sinto a boca seca de tanto gritar

no imenso vazio das palavras todas.

Por cada silêncio devagar

presumo que escuto o murmúrio das larvas

ou talvez o rilhar incerto das cabras,

essa maquinal mastigação do pasto já duro e pobre.

Sou pastor, penso então, desde o amanhecer.

Ou talvez a partir de ontem, na terra, sem nada de mim,

durante a hora pesada e lenta e nobre do entardecer.

Agora, descortinando o lado donde vim,

sobressaltado com a paz estafada a meus pés,

olho para o lado inverso, de pedra, para ver onde calha o fim.

O sul, outrora brando, era devorado por chamas altíssimas.

Balindo, pateando, tão gente como a gente que foge,

as cabras correm na sinuosa tontura do medo aquém

e eu grito de novo, quase rouco, aos bichos e a essa gente além.

Desdigo o caminho para o lugar da morte

e aponto um outro lugar, provável salvação da vida,

muralha ou ladeira de todas as veredas,

a norte,

saída mítica para gente como eu, folhas de vento na ida,

palavras soltas, velhos e crianças, a travessia de um deserto

na fuga ao inferno empurrado do sul,

chamas no horizonte aberto

onde se calou a sorte

e nos aponta a norte, contrário à lenda, largos céus de azul

impensavelmente penetráveis pelas chamas e pelo fumo

ainda longe atrás dos nossos passos,

nuvens aqui e além, descompassadas.

Julgava ser escritor, campos e serras para sustentar alguém,

afinal eu mudado em pastor de cabras e desta gente desacontecida,

pastor de acaso, pensante, partindo da coisa lida

porventura em nome do desatino feito destino.

Destinado serei eu quando julgo ser de uma regra só?

Não assim: porque o destino não acontece, inventa-se.