A ESTRANHA BELEZA DAS RUINAS SINGELAS

fotos de rocha de sousa

À medida que eu crescia, nesses anos de crueldade, as fábricas foram ardendo meticulosamente, uma após outra, e os senhores delas, simulando a dor e o desastre, partiam para o Norte ou para o Centro, abandonando (discretos) homens e ruínas. No rio prestes a morrer ao avanço da lama que ninguém removia, os fardos de aparas de cortiça vinham carregar as grandes barcaças para as últimas viagens da decadência. E eu lembrava-me do uso colectivo desses cascos de madeira, Maio-festa, velho costume de flores e farnéis, grupos em cacho nos convés, rio abaixo, pequenos portos nas hortas de bilhete postal. Acampava-se nas margens ainda jardim, entre laranjeiras, as lanchas da nossa viagem imaginariamente maior como peças de uma aventura à Salgari. A procissão voltava à cidade na maré da tarde, tac-tac dos motores, os cestos repletos de ramos ornamentais que ficariam muito tempo presos nas paredes das nossas casas, um laço de papel segurando as hastes decepadas. Restam algumas fotografias, Helena. Porque, breve na minha adolescência, tudo se degradou - homens, fábricas, crianças, o rio. E as noites de cada incêndio, marcando a fogo o próprio retrato político do país, banhavam a soturnidade das últimas mortes. Espectáculo após espectáculo que eu seguia com uma espécie de gosto comovido, um terror e uma ternura não sei porquê nem por quem, o espanto a misturar-se do mesmo modo com o apelo-repulsa dos gritos, enquanto percebia, sob as cicatrizes, como o sofrimento pode em certa medida empolgar-nos. Fiquei gostando irremediavelmente das ruínas, embora seja mais fácil ver nelas a morte do que a vida.

Excerto do livro do autor deste blog «OS PASSOS ENCOBERTOS» e que retrata um pouco a demolição do país nos anos 50, com a perda da indústria corticeira.