VARANDA

Sorte vã na varanda ao entardecer,

um caminho outrora.

Sorte de sombras

nas veredas do céu

ou nas encostas ainda salpicadas de luz,

portal, limite, lugar de partidas entretanto.

Passos raspam a terra,

camponeses retornando do alto da serra,

dedos na carcaça das roupas velhas, dedilhando,

tudo devagar, lasso, perto do fim.

Sorte de casa com varanda colonial,

agora amurada velha do olhar longe,

as horas e os sinos tocando,

embalada de brisas mornas,

sorte de aragem soprando milhões de insectos,

sorte de respirar num ranger afinal manso

em sons breves e surdos, ainda quentes,

outros sons rasgados, emergentes,

que o chão abriga, encobre, esconde

pela geografia feita de arestas cortantes

ou riscos coincidentes,

sorte de varanda afinal já cercada de ventos.

Sorte de velhos trabalhadores

e o som das enchadas deles.

Sorte dos passos, outrora,

entre dunas e juncos e convites a recolher

antes do assalto à morte

por forma a rever mitos e ritos da terra em volta,

ocupada, colonizada,

e cabeças inesperadamente expostas,

rolando, rolando,

degoladas e saltando no declive,

de olhos abertos, espantados e cegos.

Sorte de lugar escavado, sete palmos de terra

retirados à matriz da Natureza.

Hoje vou enterrar, assim,

o que resta dos meus mortos,

tantos e tão poucos no jardim queimado,

sorte de varanda ao entardecer,

cruzes toscas,

grades secas,

espera derradeira

pavorosamente inútil.

De sorte que,

amanhã,

ninguém ressuscitará.